Restos podres

     Não há como me enganar. Pode ser que esta minha jornada esteja chegando ao seu mais honroso fim, mas ainda existe algo de você bem aqui, bem à fundo em mim, em meu peito frágil. Um toque, um suspiro, uma breve lembrança do que sempre foi breve. Um só mergulho de recordações e todo o sangue do meu pensamento escorre por meu rosto, lembrando-me da podridão que restou de ti em mim. E por fim, apenas um só beijo em ilusão remete ao alicerce de toda a angústia que dilacera cada fio de liberdade da minha razão... e torna o sonho mais utópico em uma irônica sinfonia de perfeição.

Infância

E a mim ofereceram sem piedade o doce beijo da crueldade, tão implícito na mais crua falsidade da inocência e arrancaram-me a ingenuidade, assim como quase toda a minha segurança e felicidade. Perdi-me em meu eu mais intrínseco e num vislumbre vejo algo do que me tornei. Se não um diamante raro, um alento à jovens mentes fartas que, como eu, apenas almejam a liberdade.

O mesmo rosto

Várias faces de um mesmo rosto... o mesmo rosto de falsas emoções salientadas a fim de camuflar um sentimento reprimido. Que em verdade, são vários. E graças a estes, as mais verdadeiras faces da minha alma gritam no mais alto tom de felicidade. Ambígua veracidade trapaceira dos sentimentos, sempre a me enganar. E então, eu faço apenas o de costume, uma nova barganha. Somente outra barganha de comportamento.

Volubilidade Metódica

Refazem-se os versos da minha alma e desfazem-se os pensamentos e te cala. Me cala, conforta-me nas características mais intrínsecas do meu eu e me afaga, gentilmente. Recrio-me e me acalma.

Às vezes sinto que meus sonhos são muito mais do que mera ilusão, são simplesmente muito mais tangíveis do que minha própria realidade.